HASTA NUNCA O SIEMPRE

Me voy de este mundo sin haber visto ni un segundo de "La Voz" y sin haberme confesado nunca. Quizás debía hacerlo hoy para pedir perdón por no haber visto ni oído "La Voz", ni el vídeo del águila y el bebé, ni siquiera el del coreano que, como buen coreano, hace una original coreografía. También me voy sin aprenderme el Padre Nuestro, ni el credo, ni los mandamientos, ni la tabla periódica, ni el motor de cuatro tiempos, ni siquiera sé atarme los zapatos.
Eso sí, dejo un legado que me enorgullece: tuve un puesto en El Rastro al lado del de Alaska, me crucé un día por la calle con Undiano Mallenco, me senté en una carrera dos filas por detrás de Álvaro de Marichalar, mi compañero de pupitre fue el que quemó el colegio, estuve en un concierto detrás de la hermana ciega del Rey y comí un día en el restaurante de la madre de Cañizares, el portero de fútbol. No creo que haya mucha gente que pueda presumir de tan prolífico currículum.
Por eso tampoco me importa demasiado irme, aunque me jode hacerlo sin haber llegado a conocer a Michi Panero y sin ver al Espanyol en Champions y sin que me pregunten mi intención de voto en alguna encuesta y sin acudir de público al Hormiguero y sin acertar una maldita quiniela y sin haber corrido a huevazos a alguno de mis politicuchos o periodistillas preferidos.
Sin embargo hay algo que me gusta de la profecía de la abeja Maya. Aunque cueste reconocerlo, mola eso de irse todos a la vez, porque lo que jode de morirse es que se queden los demás aquí, sufriendo o celebrando que la has cascado, de esta forma, a la de tres, todos al carajo. Y no vale lo de esconderce, si jugamos, jugamos todos...
Lo que más me fastidia es que ayer muriese, dos días antes del fin del mundo, uno de mis ídolos de juventud, el excepcional piloto de motocross Georges Jobe, si se hubiera esperado, nos hubiéramos ido juntos.